Se hace tarde
Se hace tarde,
he desandado hoy mismo
todas las calles plomas
llenas de tierra vieja
de señales de ida y vuelta
he mancillado todos y cada uno
de los recuerdos agolpados
que corrían a mi encuentro
Le busco hoy que se hace tarde
un rincón a cada esquina
una cueva, una madriguera
el lugar tibio donde me recibes
donde en silencio sepulcral
podemos entrelazarnos
sin hacer mucho alarde
pero se hace tarde,
la noche va cayendo
un sencillo velo,
una cabellera oscura
Entonces continúo esperando
dibujando en la mirada
separando las aguas
y preguntandome en silencio
¿Qué barcos todavía no han partido
del puerto de tus recuerdos?
¿Cúantas lunas todavía
le quedan por brillar a la duda?
Una vez más me repite esa voz
que se hace tarde y noche
y me enfermo de ausencias
me enfrío sin las profundas llamas
de su mirada de orquídea en furia
le extiendo un memorándum al tiempo
a las incertidumbres y a esa voz
que me canta que es tarde
y también noche y fantasmas
y también sigilo y espera
y también un lunes vacío
una gota de arena en la garganta.
Quincho.
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