Cuento indígena
Qué ganas de escribirte
cientos de cartas
que no digan nunca donde me escondo
en qué lluvia de marzo
guardo tu temible recuerdo
de flechas y gritos
dónde es que tus ancestros
dejaron arañando la tierra
con nubes en los ojos
los dejaron ciegos
con promesas de papel
y ellos, nosotros,
nos alzamos belicosos
exigiendo nuestra sangre
nuestros árboles hermanos
nuestra savia hecha tierra
los unicornios en que alzamos vuelo
¿Qué lees en mis manos arrugadas?
¿recuerdas el cuento todavía?
mi propia voz haciendo escarnio
de esos sonidos sordos de disparos
que atraviesan el río bravo
la orilla mansa de mis hermanos
Una vez más te contaré el cuento
y no dirá "érase una vez"
los cuentos de hadas son de ellos
y son contados en pasado
en los nuestros somos fruto y abono
barro sublevado por cientos
arma de las armas, tempestades
oscura piel ardiendo en llamas
un presente estropeandoles la primavera
¡somos fieras gritando al cielo!
Quincho.
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