Tiempo - Máquina
Máquinas del tiempo
Que trasladan al olfato
Los aromas de lo añejo
Los olores del despojo
Los lápices que escriben
Que mueren escribiendo
Son faros que alumbran
Marcas de hierro sobre el tiempo
Violetas que se esparcen
Que vuelan en las noches
Las noches de muerte
Son caricias sobre el candente alma
Las banderas en alto
Que flamean como soles
Que se manchan de sangre
Y continúan llameando
Son estrellas montoneras
Del montón que se hace fuego
Los vientos del oeste
Nos dilatan las pupilas
Los tiempos de vacío
Vuelven una y otra vez
Pero el vacío se hace fuerza
Y el tiempo una máquina
Que empuja, que apreta
Y nos hace saltar sin paracaídas
A arrancar la vida
Tánatos
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